Простеганные ветром и сбоку и в упор,
Приятели из памяти встают,
Разбойными корветами, вернувшимися в порт,
Покуривают трубочки, - салют!

 Моя ж дорога синяя летит за острова,
Где ждет меня на вогнутой горе
Подернутая инеем пожухлая трава,
И пепел разговора на заре.

Так вот обломок шпаги, переломанной о сталь,
Вот первое  дыхание строки,
Вот чистый лист бумаги, вот непройденная даль
И море вытекает из реки.